Sabemos que o mundo é um lugar estranho quando, em pleno "Century 21",  Portugal vai a Split jogar contra a equipa da REMAX (Hrvatska, em croata). É a força da globalização e suas tendências, ainda que paradoxalmente as pessoas andem bastante mais separadas ("Split", na língua global) umas das outras, entretidas a brincar às casinhas. 

Portugal entrou com tudo, com João Neves a marcar o ritmo, Vitinha a esconder a bola, Tomás Araújo imperial com e sem bola e Nuno Mendes omnipresente como central pela esquerda, lateral ofensivo e extremo canhoto. Só o Rafael não apareceu no seu melhor,  no caso em versão emplastro Leão, o que rima com trapalhão (só na definição). O céu parecia ser o limite, o que até é, curiosamente, um slogan caro aos da REMAX, mas muita parra produziu pouca uva e ao intervalo vencíamos por apenas 1 golo de diferença, cortesia de João Félix e de um daqueles seus detalhes de génio da lâmpada que um dia (sebastianismo puro luso) lhe valeram uma transferência de 120 milhões. O problema do João é que o seu perfume requintado coabita num frasco de 25ml, esgota-se em pouco tempo. (Para quem vê o futebol como arte, o delicado entrelaçar de jogo que nasce no seu cognito e logo floresce nos seus pés capta a atenção como se de uma bela e complexa peça de filigrana se tratasse. Não é só o que se vê, é muito também o que se sente: o som perfeito que a bola emite quando por ele impelida, o perfume requintado derramado no acto, a intenção que quase conseguimos tocar latente em cada sua acção, a água que nos cresce na boca como que a pedir sempre mais. Tudo isto nos acontece porque Félix é um dos raros futebolistas que nos despertam os cinco sentidos. Porém, e apesar de todos os predicados, a carreira de Félix tem ficado aquém. Porque não só de talento se faz um caminho, é preciso trabalho, consistência e atitude mental. E é especialmente nesta última que as coisas falham.)

Depois de uma muito boa primeira parte, na segunda perdemos a objectividade: escondermos a bola passou a ser a meta, ao invés de continuarmos a procurar o golo. Foi assim um tempo de espera: esperámos pela REMAX e esperámos por Godot. É normal em Portugal se esperar por Godot, os portugueses estão habituados a esperar e suspirar até por aquilo que nunca vem. Talvez por isso não reajam bem a quem entrega o que promete, gente como o Cristiano Ronaldo e assim, que como tal nem sempre é bem-vista ou bem-quista. No dia, o nosso Godot chamava-se Quenda, Geovany Quenda, e não havia noticiário prévio ao jogo que não anunciasse a sua estreia oficial pela Selecção, estreia essa que bateria o recorde de precocidade pertencente a Paulo Futre. O problema é que, tal como na peça de Beckett, o Quenda nunca chegou. Na antecâmara do jogo haviam 4 potenciais estreias lusas. Dessas quatro, a do Tomás Araújo logo se confirmou (foi titular). Depois entraram o Tiago Djaló, recém-titular de uma defesa do Porto que mete mais buracos que uma balsa a remos de dissidentes cubanos prestes a naufragar ao largo da Flórida, e o Fábio Silva, que anda de clube em clube a ver se alguém lhe dá a mão (ou, pelo menos, lhe mostrem as palmas das mãos, "Las Palmas"). Já foi "Ranger" e até vestiu a pele de Lobo (Wolves), mas quem lhe deu verdadeiramente a mão veste a pele de cordeiro (Martinez). Pelo que o Quenda foi o único que não saiu do banco, dali ficando a ver todas as expectativas criadas pelo próprio Seleccionador gorarem-se, frustrarem-se, o que já não é a primeira vez. Ainda que vendo o Semedo facilitar no golo da REMAX, um golo muito antecipado como outros no passado que resultam da inação face aos acontecimentos tão comum ao nosso Seleccionador, o homem que desperdiçou a melhor geração belga desde a ínclita dos anos 80 e se prepara para fazer o mesmo, se lhe derem tempo, com Portugal. Como também já é um hábito, o Trincão não saiu do banco, passou de afluente no último jogo a não influente neste, o que ilustra bem a (in)coerência de consistência das decisões do treinador. Tudo isto, porém, obedece a um plano estratégico genial por parte de Roberto Martinez, o melhor aliado do Sporting no presente campeonato: é que os nossos jogadores saem da Selecção com tanta fome de bola que depois comem a relva nos compromissos domésticos. Creio que assim deveremos estar muito agradecidos ao Sr Martinez, rezando para que ele não saia para uma REMAX, que até seria um fato à sua medida visto que exige exclusividade no seu portefólio de activos.

"Mares convulsos, ressacas estranhas
Cruzam-te a alma de verde escuro
As ondas que te empurram
As vagas que te esmagam
Contra tudo lutas
Contra tudo falhas

Todas as tuas explosões
Todas as tuas explosões
Redundam em silêncio
Redundam em silêncio
(2x)
Nada me diz

Berras às bestas
Que te sufocam
Em abraços viscosos
Cheios de pavor
Esse frio surdo
O frio que te envolve
Nasce na fonte
Na fonte da dor

Remar remar
Forçar a corrente
Ao mar, ao mar
Que mata a gente
(2x)

Nada me diz"

Tenor "Tudo ao molho...": Nuno Mendes 

Para uma santa inquisição bem instalada no tribunal da opinião pública, o Ronaldo é acusado de ser altamente prejudicial à Selecção. Trata-se (?) de uma teoria da conspiração como tantas outras, que tambem há quem acredite que os americanos estiveram na origem do 11 de Setembro ou que Elvis e Morrison estão vivos e a gozarem com isto tudo. São na sua maioria viúvas saudosistas de um tempo em que a Selecção estava no centro de tudo e não dependia de ninguém. Parece bom, conceptualmente. Mas na pratica foi uma era em que o Onze nacional assemelhava-se a um misto de Benfica e Porto e, como tal, estava dependente destes 2 clubes. Ora, há dependências boas e más. Por exemplo, uma pessoa depender afectivamente da sua família e núcleo duro de amigos, com quem criou laços de muitos anos, não é uma coisa má, mas a adição a drogas duras já não deve ser vista como uma coisa boa, especialmente se daí resultarem alucinações que deturpem a percepção da realidade como ela é. O que esses adeptos do Geocentrismo querem ignorar é que nesses saudosos tempos em que a Selecção não foi dependente de Ronaldo, nada ganhou. E por isso contestam a teoria heliocêntrica do universo futebolístico português, onde Cristiano Ronaldo é o sol e a Selecção continua a rodar (ainda e bem) em função dele.

[Percebemos que nos encontramos num país estranho quando o nosso cidadão mais estimado no mundo inteiro é contestado internamente num tribunal de inquisição da opinião pública e acusado de ser prejudicial à Selecção, ao ponto de os poucos galileus resistentes nos media terem de afirmar entredentes: "E pur si muove" (e contudo a Selecção move-se). E ganha !!!]

Porém, não devem as viúvas desanimar: como nada é eterno, um dia o sol ir-se-á embora. Depois ver-se-ão os resultados (colheitas). Aqui fica uma pista: pós-Pelé, o Brasil esteve 24 anos sem ganhar o Campeonato do Mundo; e, após Maradona, a Argentina necessitou de 36 anos para voltar a vencer a World Cup. Dá que pensar!!! Nada que demova as viúvas, que nos veem campeões do mundo assim que o Ronaldo se vá embora. Eu cá tenho um dedo adivinhador que me diz que elas sonham que ocorrerá num Domingo. De Ramos... 

Enquanto o Ronaldo vai dando nove centos de razões e três pontos de adição a quem confia nele, o tão propalado novo ciclo da Selecção iniciou-se com pompa e circunstância. Convidados: os do costume. Alguém mais conservador (ou cínico) dirá que há que dar o desconto, que o novo ciclo ainda agora se iniciou. E de facto o senhor Martinez merece 4 minutos de desconto, o equivalente ao tempo que concedeu a Pote para mostrar que a renovação está em marcha. Afinal, como aprendemos no "Leopardo", de Visconti, há que mudar alguma coisa a fim de que tudo fique exactamente na mesma. Oh Yeah !!! Tal como um maestro, cuja missão é coordenar as actividades de grupo e dar-lhes coesão e coerência, um Seleccionador deve ser muito mais do que um senhor de fato (casaca) que se apresenta em frente a uma equipa de futebol (orquestra). Ora, o problema de Martinez é a falta de coerência, o que a jusante se reflecte também na falta de coesão de toda a equipa, de todo o projecto. Só assim se compreendem as suas convocatórias, só assim se entendem as escolhas do onze inicial e as alterações que opera a partir do banco. Em relação a estas, Martinez parece a versão moderna de Dorian Gray: arranca determinado a encontrar o prazer na vida, mas depois vê reflectida a sua imagem num retrato que lhe parece envelhecer mal, vacila e começa a sabotar tudo aquilo por que inicialmente lutou convicto. Só assim se entende a marcha-atrás no segundo tempo que entregou o jogo a uns croatas até aí pouco mais do que inoperantes. 

Tenor "Tudo ao molho...": Ronaldo

Não sei se as Ilhas Faroé, Andorra, Gibraltar, Malta, Chipre ou outros colossos do futebol mundial não estavam disponíveis nesta janela de preparação para o Euro, o que sei é que não havia necessidade de trazer uma selecção de veteranos da Croácia para provar de uma vez por todas a eloquência do futebol de Félix, 120 milhões esvanecendo-se no relvado sob a forma de uma total inconsequência. Mas como com o senhor Martinez aprendemos que a Selecção é um espaço de recuperação de inválidos do comércio e de perpetuação de propaganda sobre figuras da mitologia jornalística nacional, o processo decorre conforme o previsto. A única maçada é que vem aí o Euro, e com ele uma desnecessária exposição a objectivos que não são o núcleo central da acção de um seleccionador nacional. Mas isso é o menos, o pior é que de tanto se procurar transformar mitos em realidade, acaba-se por tratar mal as poucas realidades que não são aparentes ou confundíveis com percepções nem sempre condizentes com o que é real. É o caso do Ronaldo. Nesse sentido o dia de ontem foi muito mau para os estatísticos de amostras de uma observação só, aqueles sempre pródigos a elogiar o fluidez do jogo nacional quando o astro português não está em campo. Tal como o jogo com Marrocos já tinha mostrado à evidência, embora eles teimem em não querer ver. No fundo, o mesmo ensaio sobre a cegueira que os fez embandeirar em arco com o pleno de vitórias sobre a fina flor do terceiro mundo do ludopédio mundial. Ensaio do qual se deve excluir o senhor Martinez: enquanto outros põem a cabeça na areia como a avestruz, ele aprende. Ou diz que aprende, elogiando os méritos destas derrotas e qualificando-as como muito importantes. Como já havia acontecido na Eslovénia ou de cada vez que levamos dois golos de adversários menores. Porque o importante é preparar o Mundial de 2026 e aí perder com estilo para melhor acolher o Euro 2028. E assim sucessivamente. Nesse sentido, Martinez não representa uma evolução face a Fernando Santos: Martinez não é a versão 2.0 de Fernando Santos, mas sim a sua versão beta, sempre disposto a elogiar uma "excelente" pergunta de um jornalista ou a compadecer-se com os azares daqueles que nunca convocou. Pelo que se prevê que continuemos a pedir a Palhinha que, sozinho, segure o peso do mundo, qual Atlas das transições defensivas, em vez de o ajudarmos, pondo-lhe à frente um Matheus Nunes. E que o Diogo Jota continue a ser preterido pelo Félix, numa equipa onde só Ronaldo e Bruno têm golo e para quem as balizas não exercem um fascínio por aí além. Porque a nossa onda é andar a filosofar pelo campo adentro, o Cancelo a mostrar-nos as virtudes e contradições do livre-arbítrio, o Vitinha a ser tese e antítese hegeliana ao mesmo tempo, o Félix a lembrar-nos o existencialismo como Heidegger o vê. Até que o Arquimedes que há em Ronaldo exclame Eureka! ou o Kierkegaard existente no Bruno elucide o Bernardo e todos os outros que a  vida só se compreende olhando para trás mas só se vive para diante. 

Tenor "Tudo ao molho...": Diogo Jota